DIGA

 DIGA

Diga, quien resista la palabra que articula, quien no viva rubor con su locura, quien siga tocando con planta el suelo, ¿quién no vive y muere con su lengua bruja?

Diga, a quién no ha mutado cielo gris en cielo rojo, dado vida a los despojos, arrancándoles los ojos muertos que en la luz de última mirada preservan sus jugosos labios rojos.

Diga y diga lo que sea, sin vuelta y sin remedios, son negros estos cielos que de tintes escarlatas ya teñía.  Cielos muertos sin centellas, sin luna reluciente, ...sin estrella.

Diga, diga usted, vulgar pagano, ¿cómo hago y rompo el maleficio? que los huesos me disgrega con descarga endiablada de ponzoña inalterada.  

Y aunque mi alma es vieja y podrida, cae a trozos, por un verso en el descuido, la ocurrencia despiadada, con dos gotas de saliva de la lengua bruja que me mata, aunque me haya dado vida.