Café y vacío. Un sorbo ardiente sin estruendo en la mente.
Denso, vacío denso
Es andar a prisa, a tientas en humarada negra de basurero en llamas.
Es hundirse en terreno lodoso que succiona mi planta.
Es despertar en ayuno en almacén de estiércol.
Es degustar con asco la victoria.
Es lamer, en ocio, el filo tosco del vidrio quebrado y vivir en los vellos del cuero, la siniestra resonancia que roja gotea, golpeando en el suelo.
